Una de anhelo, por Vincent Ferré
Cuando se abalanzan acantilados sin escarpias ni parlamento organizado es imposible no detenerse a observar el huracán de esa elegía que te cubre y te lleva y trae hacia una angustia que sólo es angustia por su interrogación retorcida, pues sabes y sientes bien qué buen auguro es la desoladora soledad que no sólo amenaza, sino que además actúa en consecuencia sintomática de lo que es una vida sin vida ni obra ni alma bendita que pueda salvar a ningún mortal del absurdo.
No puedo soportar la ignorancia del miedo, el miedo a la oscuridad, la oscuridad invisible, no puedo decir cuán imbatible es eso que no huelo, esa malvada sensación que no es tangible aunque sí empírica, porque duele, y cuando duele lo negro es porque en realidad somos meros párpados de azúcar derretido ante una realidad mucho más insuperable que verdadera, pero es que a quién cojones le puede importar la verdad.
Me recorro sin descanso buscando placer de mental bacanal y a pesar de que me sé mucho más débil que un ternero de placenta sangrante, sé y conozco también los diabólicos juegos griegos y las densas arboledas de origen romano que inexorablemente intentan taparte para matarte, enterrarte sin más existencia que la extinguida y, en fin, básicamente deconstruirte por piezas con maquinaria de magia ligera y endogamia maquillada. No hay porqué tomar pelos ni sentir siniestro, el final siempre llega, pase lo que pase.
